Природа Байкала

Ночь в горах. Я лежу один в двухместной палатке и слушаю Визбора. Млечный Путь освещает августовское небо. Выше по склону, там, где стоит большой шатёр с участниками, моими старыми добрыми знакомыми, ещё видны всполохи затухающего костра. Ниже стоят волгоградцы. Спят... Где-то со стороны Зун-Гола, закрытого большой горой, вспыхивает небо. Зарницы?

Резко потянуло холодом, и началось... В спокойствие гор врывается канонада из грома и молний. Лупит не где-то там, далеко, а прямо над головой. Непрерывно и методично. И хлынул град! Он хлещет по тенту так, что я начинаю опасаться за его сохранность. Какой уж тут Визбор! Меня будто затолкали в большой барабан во время концерта Prodigy. Стихия... Сознаю свою ничтожность перед ней. Величественны и могущественны Горы!

А утром вижу белую от градин поляну, и белые, сквозь туман, покрывшиеся свежим снегом вершины...

* * *

Этот подвесной мост в устье Билюты, необычное гидротехническое сооружение среди первозданных гор и тайги, сильно облегчает жизнь. Стою в центре на одной из его редких поперечин, держась руками за тросы. Смотрю вниз, в белый бурный поток. Надо мною — ярко-синее небо; где-то со стороны Шумака сияет солнце. И хлещет ливень! Именно ливень, а не слепой дождик. И гром! И молнии! Из каких они туч приходят, где прячутся в безоблачном небе?

Перед Китойскими гольцами возникает радуга. Яркая, абсолютно правильной формы, она висит не в небе, а ниже, перед стеной гор. Дождь слегка размывает её очертания. Длинные колючие капли хлёстко входят в бирюзовую ленту Китоя, не оставляя следов. Косые солнечные лучи пронизывают капли дождя, радугу и упираются в горы.

Смотрю на это первозданное грандиозное представление и не хочу уходить с моста...

* * *

Широкая ярко-аквамариновая лента Китоя бурно несёт свои воды куда-то далеко в Ангарск. Высоко над горами висит ярко-полуденное солнце, не оставляя тени от хребтов. Жарко, несмотря на конец августа. Где-то в районе устья Ихе-Гола, я медленно иду босиком по кромке воды песчано-галечного пляжа. Смотрю под ноги... и как в детстве, собираю разноцветные окатыши. Красные, бардовые, синие, зелёные, чёрные и белые, идеальной формы куриного яйца. Их немало здесь. Они высыхают на солнце и теряют яркий цвет.

Ноги привыкли к прохладной воде, и я залезаю в Китой весь. А вода, не такая уж и холодная! Вылезаю на жаркое солнце, быстро высыхаю на горячем песке, ложусь на кромку ласковой волны и смотрю на горы и проплывающие над ними редкие облака.

На берегу, сырые после ночного ливня, сохнут тряпки, палатка и спальник. Там горит костёр и варятся грибы в котелке. Рыжики, их здесь много. Скоро будут готовы. А я снова соберу рюкзак и пойду дальше. Потому что уже часа четыре прошло, как валяюсь на песке. Потому что там, за Ихе-Голом, ждёт меня "километр детства": любимый песчаный участок тропы, где можно сбросить надоевшие сапоги и идти босиком. И я это обязательно сделаю. Как когда-то в далёком-далёком детстве, на берегу тёплого Каховского моря...

* * *

Наконец-то сижу в Аршане в кафе, за уличным столиком. Смотрю на отдыхающих. Многие в спортивной одежде, с рюкзачками. Куда они ходят? В Кынгарге не встретил ни одного человека. Река стала труднопроходима и опасна после селя, нет мостов.

Передо мной на столике стоит большая тарелка с бурятскими позами и кружка тёмного пива. И это тоже — счастье!